Calavera no llora.

Soy el desgaste del Sistema por devolverme a él. Le ofrezco esperanzas a la mínima provocación y me cree todo: el cuento del engrane moviéndose a la perfección, la historia donde me he deshecho de cualquier rastro de astilla incómoda.
Cconozco los males del Sistema, me hago un fetiche de ellos. Perduro en él un tiempo lo suficientemente cómodo para luego hacerme la inventada escribiendo algo re-evolucionario en la web.


Te lo explico con una alegoría musical:

-La primer gymnopedia de Erik Satie indica que es lenta y dolorosa, lento y doloroso como el andar con llagas de la entrepierna, lento y doloroso como cargar una vida cada ocho días de ida y regreso, como desgastarte sin saber por qué.

-La segunda gymnopedia es lenta y triste, como yo, yo entero soy lenta de andar; la vida se me va tan rápido como puede, me rebasa y me repite una y otra vez, mientras sigo aquí en mi letargo. La tristeza hace años que se volvió una compañera fiel, que no se va sino que a veces se cansa de mí (o yo de ella) y nos damos un respiro para sonreír, caminar o fumar las horas de seudo alegría que pasarán hasta que la tristeza con una máscara de nostalgia o memoria me extrañe y volvamos a ser uno de dos partes.

-La tercera gymnopedia aparte de lenta es también grave, la situación se vuelve tensa como las e-nergías del hogar donde sus habitantes desesperan por salir huyendo y no pueden, y se encierran tras puertas que podrían abrir por sí mismos pero no lo hacen porque por sí mismos se lo impiden.


Soy el sustituto de todas las plazas que me he propuesto ocupar sin llenar ninguna de fijo.
No soy objeto inmóvil sino sujeto en flujo, sujeto a mis dogmas, sujeta a la vaga idea de ser solo.

Sustituiré a quien te escucha, reemplazaré a quien ha decidido no amarte por esos dos minutos en que necesitabas una voz al otro lado del auricular y no estuvo nadie más que yo.

Soy la carencia de cualquier binarismo al que intente pertenecer.
Soy todo y no soy nada.
No soy de aquí, y el allá aun lo busco.

Faithful.

La gente está huyendo. Y yo sigo aquí, cosechando relaciones que seguro se marchitarán el día en que yo decida huir.
La gente está huyendo y parece no haber turno en esa fila para mí, ¿Es que acaso pasaré el resto de los días respirando estas mismas tierras?
La gente está huyendo, escapan a la asfixia de este agujero de ciudad, del lastre en el tiempo causado por el frío y el concreto, del rostro hendido en el aroma de otro rostro.
La gente está huyendo mientras el pitillo me consume más de lo que yo le consumo a él.
La gente está huyendo sola, sin despidos en las maletas, porque estos ocupan mucho espacio y saben que no habrá suficiente habitación para ambos al final del trayecto.
La gente está huyendo, cruzan aguas y desiertos que tornan suyos en el mismo instante que se posan sobre de ellos; ese instante y nada más envidio del alma de quien huye.
La gente está huyendo sin que uno pueda reemplazar la huída con una llegada.
La gente que antes estaba a mi lado ahora está huyendo, otra vez huyendo y sin despedirse. Y "a mí me gusta despedirme de la gente que quiero, aunque sólo sea pa' hincharme de llorar."

Dos cuerpos.

Ojalá te vea.
Ojalá me veas.
Ojalá nos veamos.
Ojalá nos hablemos.
Ojalá me sonría.
Ojalá te sonría.
Ojalá te sonrías.
Ojalá.

-.mpn`nO q3c

La cosa está así:

Me propuse que sólo fueras la alegría de esa tarde.

No cumplo con la propuesta; sólo puedo pensar tu nombre repetido una vez tras otra, como la película de José Estrada.

Cortaré: alas / cartucho / venas / lazo.

Siniestro.

Dispongo de una hora con 42 minutos (aproximadamente) para escribir por qué mis visceras vuelcan tan dentro mío que no hay nadie más allá de mi nariz para atestiguar todo lo que pienso.

Y cada una de las letra que escribo carece de certeza, puede ser borrada en un 45% de sus posibilidades. (Pobres de ellas.)

Allí estarás siempre... Sin buscar, pero siempre, sin preguntar, pero siempre, sin desear, pero siempre, sin callar porque no hablas, sin temer porque no arriesgas... pero siempre.

Si me fugara ahora:

Tengo como mil varos.
Tengo de aquí a las siete para escribir una estrategia financiera a seis meses.
Tengo de las siete a las siete y media para hablarle por última vez a mamá y decirle que me ha ido bien en el día.
Tengo de las siete a las siete y media para dejar una nota donde explique nada o lo explique todo. Tengo como mil varos. Con eso llego a Querétaro, me compro unas paletas y me trepo a los camiones. Arriesgo todo, pero chance y gano algo más.

Un día me iré a vivir al lugar más solo (pero habitable) del planeta. Y que allí me alcance el cataclismo, estoy cansado de huirle.

Gráfica imaginaria.

Tenemos dos fotos, no más.

Me has regalado una que es tuya, y otras las he robado, pero nuestras sólo dos.

Ayer me dispuse a crear un nuevo recuerdo. 

Lo logré.

Aquí estamos en una fiesta nunca sucedida, dentro de un abrazo nunca permitido...
El nunca ahora está grabado, bruñido... estampado.

Postmortem.

Los últimos días una idea viene rondando mi cabeza. De allí comienzan a expandirse cual enredadera.

[Siento que algo abraza a mi cerebro.]

Postmortem: el ficticio difundo (oelfinadooalgoenrelaciónalartíficedelmuerto,norecuerdobien); ese es el título en parte del proyectoeste. Otra parte se llama La cruz de mi parroquia. Al final es a cerca de la memoria, de la carga del lenguaje, de la carga en el lomo todo: los días, los pasos, de la vida, de la muerte, de todo.

........Si colocas en una balanza a la vida y a la muerte, ¿Qué pesa más?.........

La cruz, la lanza, el delirio

del Paraíso, todo en prueba mostrado

cual verbo, raíz del mismo acallado

lenguaje que fue en el principio.

Y. V. M. V. : Presente. Tres sueños : La nada.

Herido de costado y sin camino, cansado de la academia, de las papas fritas y de ser amable, decidí que no quiero huir sin antes verte por última vez. Verte, y acaso me veas, con la única luz de los rayos de tormentas, esa luz que alumbra y a la vez parte, esa única prueba de la existencia del ahora, luz que difiera a la de una vela en este/mi/tu entierro.

Sin camino y herido de costado, pensaré en el modo más barato de huir, no tan cauteloso, más estridente entre los silencios.

Caídxs.

ególatras o egotodo.

caídos, expulsadxs, enfadadxs del mismo Paraíso.

no mordemos de hambre sino de temor

no cogemos por rabia, el deseo nos coge

[coda]

anhelamos que la piel se nos arranque para generar otra que vuelva a ser arrancada.

[encore]

ensártame con brutalidad ese

tu tierno y frío trozo de carne.

[final]

...

Empoderamiento.

Me he empoderado, todo con un taladro, y he sentido que podría montarme cualquier repisa y sacarle los sesos a cualquiera; lo único que me detiene hasta ahora el largo del cable.
Ojalá me hubiera comprado un taladro inalámbrico.

Sin título. 1.

La veta es el glitch de la madera.

[Nota mental para futuras plakas.]